algún domingo

Hoy mueren todas las palabras.
Tristemente algunas pelean, cual náufragos en una isla.
La supervivencia del ser ya no se alimenta de la supervivencia del alma.
Al menos por ahora. Me alimento de conejos y aves, de sus ruidos y
movimientos; levemente rompo su equilibrio, acogiendo su compañía
a mi soledad.
Hoy han muerto todas las palabras, y aún hay mucho por decir.